Una vicenda di merda

Proprio ieri, per quanto ne comprendessi il senso, biasimavo un commento inserito in calce all’ultimo post sul massacro di Gaza, che accomunava genericamente gli “Arabi” quali persecutori di Israele. Arabi dei quali esistono invece milioni di persone per bene, che vivono ormai in tutto il mondo e che nulla hanno a che vedere coi criminali di Hamas. Poi, nel pomeriggio, la notizia dell’aggressione in un autogrill del milanese di un cittadino francese la cui colpa era indossare la Kippah ebraica, durante la fila per portare al cesso il figlio di sei anni, colpevole a sua volta di non volersi fare la pipì addosso. Lascio a chi legge indovinare il perché di una vicenda che definire “di merda” sarebbe un oltraggio alla merda. Quello che indigna, però, non è la medesima sostanza organica della quale sono composti i quattro, o cinque, coraggiosi paladini di giustizia che si sono distinti in questo nobile gesto, sicuramente fatto per salvare i bambini di Gaza. Bensì la merda, inodore e incolore, proveniente da quella fila composta da decine di altre persone, parimenti colpevoli della medesima inerzia, che ha consentito che questa storia potesse accadere di nuovo. Dopo pochi decenni dall’inerzia che ha portato all’orrore dei lager, oggi riproposta da gente che magari quando va al cinema piange. Incapace di riconoscersi nella parte sbagliata, tra le comparse dei film come “La lista di Schindler”. Mattia Feltri, nel suo odierno Buongiorno, ha ricordato la stagione - che si credeva ormai eterna – del linciaggio morale da cui veniva colpito, chi avesse usato il termine “ebreo” come insulto. Cosa che mi ha evocato un ricordo d’infanzia, quando alla metà degli anni ’60 vivevo ancora nella nativa Liguria, distante poco più di vent’anni dalla fine dalla seconda guerra mondiale. Tempi nei quali, per chi non leggeva né libri, né stampa, l’informazione di massa la facevano i film. Specie quelli di seconda e di terza visione. Una quantità di pellicole belliche in bianco e nero di cui mi nutrivo e da cui imparavo la Storia, dove i soldati tedeschi – e soltanto loro - venivano rappresentati sotto uno stereotipo di belve sanguinarie. Reso ancora più evidente dalla strumentalizzazione della già rude pronuncia teutonica, proposta sempre e solo con toni e volumi da fare accapponare la pelle. A formare così un pregiudizio nei confronti dei nostri ex alleati di guerra (e di leggi razziali), che in tutti noi – soprattutto gli adulti ancora memori diretti dell’occupazione nazista - è comunque durato per molti anni a venire. Eppure, mai mi è capitato di veder rincorrerIe per strada al grido di “assassino, tornatene a casa”, anche uno solo di quei tanti turisti che ogni estate oltrepassavano il Brennero, per invadere pacificamente la riviera di ponente. Come pure mai mi è capitato di sentire di famiglie tedesche cui è stato rifiutato l’ingresso al bar. E ancor meno ho memoria – in quel tempo a minore distanza di oggi, rispetto alla Shoah - di bandiere giallo-rosso-nere bruciate, di Uber alles fischiati, o di esclusioni delle nazionali tedesche da manifestazioni sportive. Impensabile, infine, di annullare un concerto solo perché lo dirigeva Von Karajan. Non si trattava di empatia, né di paura e neppure di interesse economico. Bastava la capacità oggi perduta di saper distinguere la responsabilità indiretta di un popolo (che nel caso attuale di rinnovato “inconsapevole” antisemitismo nostrano, non esiste neppure), da quella politica e criminale di chi quel popolo lo aveva governato. La sola nota per una volta intonata, in questo episodio di ordinario squadrismo, è la condanna immediata e inappellabile del gesto, da parte di una classe politica finalmente unita senza distinguo e,  per  ora, senza neppure bisogno del morto. A trasformare nel sangue una storia,  che resta invece soltanto una vicenda di merda.